Hace tiempo escribí lo que para mí se ocultaba tras el nombramiento de la ministra Sinde. Consideraba que ese nombramiento respondía a la voluntad de focalizar en alguien todas las críticas en las redes sociales y en la blogosfera sociológica. Ese es uno de los territorios más temidos por el aparato socialista y en aquel momento se buscaba minimizar el cese de Solbes por el significado que tenía. Para cumplimentar ese requisito se nombró al enemigo público número uno de los internautas, a una inútil integral, a la peor ministra que se pudiera nombrar en cultura. El riesgo político era mínimo pues ese es un ministerio sin competencias puesto que la mayoría están transferidas. El beneficio muy alto puesto que esa polémica garantizó la esquinización del debate político en la red.
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No me he vuelto loco, seguramente no más de lo que estaba. Hoy hablo de esta mujer, de la que sé bien poco, pues es noticia en la prensa económica. Incluso en El Economista se publicó una encuesta acerca de su popularidad. ¿Surrealista? No tanto. Esta princesa del pueblo llano es el activo más potente a nivel económico con el que cuenta Telecinco, la muestra más clara de que las audiencias no sólo rigen por lo que les ofrecen las propias cadenas, sino que éstas son las que indican a los programadores lo que prefieren, y prefieren lo escaso, lo fácil y lo trivial. Recuerdo que ya reflexioné acerca del interés de los españolitos sobre las cosas y la prioridad de las mismas.
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El 5 de agosto de 1940 Janusz Korczak se levantó de la litera que presidía la sala principal del Orfanato de la calle Krochmalba de Varsovia. Sembró su cara de proyectos con un agua de seda que tapizaba el suelo y las paredes de verde viejo y poco después fue arrestado. Aquel médico polaco, conocido por sus cuentos infantiles, y director del centro para huérfanos, fue deportado junto a 196 niños a Treblinka. Cuentan que ningún niño lloró. Ninguno trató de huir. Tragando su dolor se aferraron a su maestro. Korczak marchó al frente de todos ellos. Un testigo describió la escena diciendo que hasta las piedras de la calle lloraban en silencio al ver la procesión.
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El temporal de las hipotecas de alto riesgo marca el fin de una era caracterizada por el dinero barato. La crisis subprime ha puesto de manifiesto que el sistema tenía que estallar por algún lugar. Los bajos tipos de interés y la bonanza económica favorecieron el endeudamiento y la creación de burbujas inmobiliarias. Purgar esos excesos cometidos por la sobredosis de liquidez puede ser mucho más espeluznante de lo que nos cuentan.
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Ayer, incluso la cadena de radio Rac1 tuvo que abandonar su escaleta habitual y ofrecer información puntual de la situación caótica en la que se encontraba sumida la franja sur del área metropolitana de Barcelona. Parecía un parte de guerra. Durante horas, decenas de capítulos de humillación colectiva y de vergüenza insoportable se acumularon en un desayuno indigesto para todo un país. Hace meses, casi años, que nos empequeñecemos como usuarios, como unidades de una sociedad resignada a sufrir por culpa de unos gestores públicos insevibles, inútiles pardos de la visa oro y el coche oficial e ineptos rendidos al populismo de atril. Ni la orgía de improperios improvisados en la escalerilla de algún autocar por parte de decenas de futuros abstencionistas parece que vaya a cambiar nada. Este es un país capaz de reunir 12.000 personas en el Palau Sant Jordi para reclamar el retorno de los papeles de Salamanca, pero incapaz de organizarse contra esta ignominia.
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[Comentarios en la versión catalana]
Narsarsuaq es un pueblecito al sur de Groenlandia con casas de color
rojo, amarillo y azul espanto. Hace un frío metálico en inverno y está
infectado de mosquitos en verano. La belleza del lugar se escapa a la
vista de un ser humano. Sus glaciares, sus montes, sus focas y sus osos
polares no facilitan la existencia. Allí, el principal inconveniente es
el suicidio. Todas las familias tienen un caso para explicar. La
mayoría de la gente que por una u otra razón va a Narsarsuaq no
consigue acostumbrarse. El pueblo tiene un orfanato, un barracón de
madera donde viven los niños que han sido abandonados. La escuela es la
mayor inversión de esa comunidad áspera y cabizbaja. Los niños no
gritan, no cantan, casi no juegan. Sus gorros de lana, sus pantalones
caídos y sus ojos transparentes se alinean en una larga columna hacia
las afueras, cerca de los acantilados. Allí todos, mirando hacia el
infinito naranja, sueñan con dejar Narsarsuaq.
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No soporto a quien se siente satisfecho y especial diciendo que es apolítico. Suelen definirse así los que desconocen la gestión pública. Como decia Bertol Brecht "el analfabeto político es un ser peligroso" porque en su desidia se esconde la abstención, y detrás de ella los políticos se permiten controlar con más exactitud las tendencias y usos electorales. El iletrado o palurdo político no oye, no participa ni le interesan lo acontecimientos políticos. Desconoce que el precio de sus gayumbos, de sus zapatos, del vino, de los tratamientos médicos, la cobertura de su teléfono, la velocidad máxima permitida, la urbanización de su plaza, la iluminación de su calle, el coste de su vida y hasta el aire que respira dependen de decisiones políticas.
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Aun a riesgo de ser tachado de anticuado debo confesar que me pierdo con eso de los cambios en la enseñanza, con las reformas y contrarreformas, con las modificaciones y los catálogos educativos. Yo vengo de la generación de la EGB, del BUP y del curso que desorientaba universitariamente, el COU. Seguramente nuestros padres debieron encontrar aquel plan excesivamente blando comparado con el sistema educativo que ellos sufrieron y nuestras evaluaciones continuadas eran una broma contra aquellos míticos, por desconocidos, exámenes de estado. Pues ahora me pasa a mi.
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Que mentir es un deporte nacional no cabe duda. Las mentiras nos rodean por todas partes. Por arriba, por abajo, de lejos las ves y de cerca te acosan. Una montaña de mentiras ahoga la política nacional, los que se manifiestan mintiendo y los que mienten al contestarles, con banderas de mentira los primeros y con mentiras por bandera los segundos. Una mentira gigante está suspendida encima de nuestras cabezas y por eso el artilugio preferido por los televidentes es un polígrafo que también miente. Se atragantan con sus mentiras los periodistas de pago, se asfixian de respirar tanta falsedad los críticos de arte, tartamudean al escupir sus patrañas los publicistas. Es falso que la gasolina baje y es mentira el sueldo de la mitad de los catalanes. Son de mentira los contratos basura, son unos mentirosos los banqueros y su puto freshbanking, es mentira eso del progreso y es mentira que el progresismo sea el producto estrella de la izquierda.
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Vivo en la contradicción cotidiana. Me gustan los toros y me parece fantástico que Catalunya tenga selecciones propias. Aparentemente son dos cosas antagónicas y representativas de dos sensibilidades indisolubles. La primera opción responde a un hecho pasional, que nace en el estómago y se instala en el corazón. La otra surge en el cerebro pero también recorre el territorio de los sentimientos. Por eso debemos evitar que el delirio desemboque en conflictos. En el ámbito del reconocimiento deportivo internacional al que aspira Catalunya, los políticos deben procurar no hacer el ridículo. Ir a Ginebra como hizo esta semana Carod Rovira a suplicar que podamos competir en unas surrealistas olimpiadas de naciones sin estado, supone un duro golpe para los que apoyamos la concepción originaria de las selecciones catalanas.
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La vía de tren que lleva de Nouabhidou a Choum y Atar, en el norte de
Mauritania, es el único trazo uniforme que permite saber en que
dirección se circula. Hace años, viviendo en ese país, por obligación
hacía la ruta entre Chinguetti y Nouakchott una vez a la semana. El
camino duraba dos jornadas por culpa del mal estado de las pistas.
Normalmente, la noche que debía pasar a medio camino la diseñaba con
cuidado. Siempre, por precaución, procuraba que alguna aldea no quedara
a más de una hora caminando y montaba la tienda junto al Jeep y a unos
cien metros de las dunas más cercanas para no ser engullido a oscuras.
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En el año 425 se fundó la universidad imperial de Constantinopla. Junto
a una academia clerical dirigida por un patriarcado eran las únicas
instituciones educativas en la parte más importante del imperio de
Bizancio. A finales del siglo VI la decadencia del estudio y de la
cultura era irreversible en todo el imperio. Durante tres siglos, hasta
mediados del IX, no hay testimonio del estudio de los clásicos y
difícilmente educación de algún tipo. El resto de escuelas fueron las
de Atenas, Esmirna, Pérgamo, Alejandría y Gaza.
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Mi vida transcurre desde hace tiempo en los aeropuertos. Hace años
que vivo con resignación el aumento de medidas de seguridad que
pretenden proteger a los que nos subimos en un avión. Creo que el
extremo al que está llegando esta paranoia es tal que no comprendo como
no nos rebelamos. A veces me dan ganas de incitar al motín, a encabezar
una revuelta contra los controles en los aeropuertos.
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La idea de que los hominidos usamos un porcentaje bajísimode la capacidad de nuestro cerebro goza de un enorme consenso. Debe ser cierto, como también que la televisión nos tomatiza el cerebro, que cada vez se leen menos libros y que decimos las cosas como los demás desean que las digamos y no como queremos decirlas. A todos nos gusta decir que nuestro piso de mierda sin paredes es un loft precioso, que vivimos en una zona tranquila en vez de donde San Blas perdió la boina, que nuestro apartamento es ideal para parejas cuando en realidad es un zulo irrespirable, que nosotros no gastamos, invertimos y que ni somos pobres, ni somos viejos, solo somos modestos y seniles.
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El 2007 pinta mal. Básicamente por tres temas: el proceso de paz dará
paso a la formación de nuevos comandos terroristas, la corrupción a
todos los niveles se hará tan evidente que nos dolerá hasta la sangre y
la gente en general seguirá tan ausente y sorda que nada cambiará de un
modo ostensible.
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