Naufragando por las calles de Granollers hay seres anónimos a los que estamos tan acostumbrados a ver que ya ni los vemos. Aunque caminen junto a nosotros, siempre permanecen lejos de nuestra atención. La vida va a paso acelerado, rápido e imprescindible y nos aleja en un instante de su mundo miserable. A menudo, camino del quiosco de mi amigo Sebastián, me cruzaba con una de esas almas invisibles.
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Desaparecen los bares de toda la vida y con ellos sus muebles, las sillas de madera vieja y arañada, sus mesas repletas de historias, sus cristales sucios y la vida de la calle reflejada en ellos. En cualquier esquina del centro histórico, la vida se detuvo hace años y el progreso la derriba poco a poco. Las noches son más oscuras y silenciosas, cada vez están más muertas y son menos noche. Vivimos tiempos de transición deconstructiva. El Majèstic es un recuerdo gris, Ca la Sila un rumor, el privilegiado garaje Eloy ha dejado de ser un punto de referencia geográfico y el Garaje Baulenas o Can Trullas son postales en color sepia. Que la ciudad evolucione urbanísticamente no debería de preocuparnos. Sin embargo, haber convertido exclusivamente en patrimonio residencial todos aquellos elementos que proporcionaban actividad económica y lúdica a una ciudad como Granollers es un gravísimo error.
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Hace tiempo confeccioné mentalmente un catálogo de placeres. Pequeños
condimentos que pudieran convertir la existencia en un paraíso a fuerza
de repetirlos. Como el hecho de vivir es obligatorio y Las Maldivas
están demasiado lejos para ir una vez por semana, tuve que recurrir a
elementos mucho más cotidianos. Por eso esculpo la realidad con
momentos delicados y les envuelvo en papel celofán. Lo hago viendo la
vida a través de la mirada de mi hijo. Lo alcanzo saboreando con
intensidad los besos de mi mujer. Lo obtengo escribiendo éste post o
reuniendo las piezas del rompecabezas en el que se ha convertido
Granollers. Es un placer descifrar los millones de tonos que adquiere
la Porxada cuando la noche se derrama de forma líquida sobre su
cubierta de mentira, es un placer rehacer el puzzle del Granollers
inventado, ese que ya no existirá más que en mis sueños. Es
desconcertante pasar por la retorcida calle de Sans con las piedras
acumuladas en las puertas del futuro, con el Majèstic a punto de
hundirse. Con él, derribarán centenares de emociones en blanco y negro
irremediablemente.
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El economista italiano Carlo Cipolla dividió el género humano en
cuatro tipos de personas: los desgraciados, los inteligentes, los
bandidos y los estúpidos. Un desgraciado es quien se perjudica a sí
mismo beneficiando a los demás. Un individuo inteligente obtiene un
beneficio particular del mismo modo que se lo proporciona al resto. Un
bandido genera beneficios para sí mismo y lo hace perjudicando a los
demás. Finalmente, el estúpido es aquel que causa daños a otros
perjudicándose a la vez a sí mismo. De estúpidos hay por todas partes y
es un error subestimar el número de estúpidos en circulación.
Obviamente no voy a decir que porcentaje de estúpidos hay por cada cien
personas porque sería una estupidez. Las personas estúpidas sufren una
irrefrenable tendencia hacia el comportamiento estúpido en cualquier
actividad de su vida. Se les conoce por perjudicar a su alrededor sin
obtener ninguna bondad por ello.
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En esta vida hay ciertas cosas que van irremediablemente unidas: el
dolor de estómago y el Almax, Paris Hilton y la progresiva pérdida de
fe en el ser humano, la presidencia comarcal del Pp y la incapacidad
política, el título de enseñanza secundaria y la incultura supina, la
televisión local y el aburrimiento, el hombre del tiempo y los mapas,
el deportivo descapotable y el simio que lo conduce, la cuarentena y el
implante de silicona, la Porxada y los niños dando por culo con la
pelota, las elecciones y las obras, el final de las elecciones y el
final de las obras, la ineptitud y la oficina de atención al ciudadano,
Renfe y la vejación y la Fonda Europa y la historia.
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Como en todos los consistorios de nuestro país, ayer la sala de plenos
del Ayuntamiento de Granollers se llenó de buenas intenciones y de
concejales. Algunos saben que es eso de inaugurar legislatura. Me
pregunto como no logran ruborizarse al sentarse en sus butacas de
siempre, incluso llevando dos décadas calentándolas.
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Nuestro ordenamiento jurídico tiene reservado una estupidez de
dimensiones púnicas. La jornada de reflexión que vivimos en el día de
ayer parte de la idea de que los ciudadanos somos idiotas y de que
necesitamos una jornada entera y en silencio electoral para aclarar
nuestras intenciones a la hora de emitir el voto. Es urgente que lo
retoquen. Ayer millones de españoles nos pasamos la jornada de
reflexión por el arco del triunfo y estuvimos discutiendo, debatiendo,
leyendo nuevas propuestas, campaña de última hora y youtubes neonazis a
través de la red y de la blogosfera.
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Hay gente para todo. Desde el que es capaz de ponerse a dieta suicida
para ir a una boda y después comer como un cocodrilo fuera de control
durante toda la fiesta, hasta el mediocre sin proyección que se
presenta a concejal esperando poder darle púrpura a su vida con un pin
metálico en la solapa. Hay individuos que demuestran que la infancia es
muy importante y el haber sido siempre el que se quedaba sin porción de
pastel en las fiestas de aniversario marca mucho. La gran mayoría, en
la vida privada no pasarían del anonimato, pero otros, por ignorancia,
no utilizan todo su potencial.
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Como el 27 tengo que ir a votar y ninguno de mis candidatos tiene bloG
donde dirigirme y como me la trae al pairo lo que dicen sus programas
electorales, he decidido preguntar desde aquí cosas que si me
interesan. ¡Empecemos sin más preliminares: querido señor candidato, ¿tiene servicio
doméstico en casa?, ¿cuándo
cree que será un momento ideal para recalificar Palou?, ¿duerme con
pijama?, ¿cómo piensa solucionar el tráfico a media tarde?, ¿y en el
resto del día?, ¿considera que todos los barrios están igual tratados
en nuestra ciudad?, ¿qué piensa del doctor House?, ¿y del doctor
Vilches?,
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La masacre del 11-M fue el impuesto de muerte que pagó nuestro país por la merienda de las Azores. Los delirios de Aznar en aquella guerra lo pusieron en el punto de mira. Ahora que ha empezado el juicio por aquel macabro suceso me vienen a la cabeza las amenazas y los insultos que algunos dirigentes del Pp me dedicaron cuando decidí posicionarme en contra de aquella guerra ilegal. Muchos habrán olvidado aquellos días. Los familiares de las centenares de miles de víctimas en Irak no lo han hecho. Yo tampoco. No quiero olvidarlos porque me gusta saber la cara que tiene la mentira, la mediocridad y la injusticia.
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La idea de que los hominidos usamos un porcentaje bajísimode la capacidad de nuestro cerebro goza de un enorme consenso. Debe ser cierto, como también que la televisión nos tomatiza el cerebro, que cada vez se leen menos libros y que decimos las cosas como los demás desean que las digamos y no como queremos decirlas. A todos nos gusta decir que nuestro piso de mierda sin paredes es un loft precioso, que vivimos en una zona tranquila en vez de donde San Blas perdió la boina, que nuestro apartamento es ideal para parejas cuando en realidad es un zulo irrespirable, que nosotros no gastamos, invertimos y que ni somos pobres, ni somos viejos, solo somos modestos y seniles.
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Ser idiota es una suerte. Una bendición que, si sabes administrarla
bien, te abre muchas puertas en esta vida. Puedes pasarte una mañana
entera memorizando los titulares de la prensa deportiva y no entrar en
coma, puedes sentarte en un banco del parque Torres Villar y disfrutar
con la colección de colores, texturas y formas que tienen las mierdas
de canes, puedes parecer más tonto pero eso es imposible, puedes
sentirte bien cuando Fernando Alonso gana una carrera aunque sea un
engreído y un desagradecido.
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A veces me entran ganas de darme de baja del género humano. Son esos días que pierdes el tren, que se apaga el calentador, que un miserable te roba el último paquete de pan Bimbo en el supermercado, que te llueve cuando lavas el coche, del pisotón de un gordo en el metro, que el lumbreras del tercero decide hacer obras los festivos, que te recuerdan que aun no has hecho el ingreso, que no te aceptan la visa en el restaurante japonés, y además te toca invitar, días que no me miras como antes, que se ha
acabado el malta 12 años y hay que escribir algo, que la navidad
empieza en noviembre según los tenderos, que al preguntar por alguien
te dicen que murió hace una semana,...
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Escondidas tras las esquinas de mi memoria están las voces de aquellos, que durante los últimos días como concejal me gritaban: ¡que burro eres, solo tenias que callar, aguantar, si al final todo se olvida!, ¿a ti que más te da?. Tenían razón. La guerra de Irak, convertida en una montaña de cadáveres servidos puntualmente a la hora de cenar, es una anécdota que rellena sobremesas aburridas. Más de medio millón de muertos no han sido suficientes para que alguien pida perdón.
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Tengo pocas ganas de ir a votar. Me pasa lo que a la mitad de los catalanes. Pero yo tengo un método que me nutre de ímpetu democrático. Caliento un litro de café, lo vierto con periodicidad matemática en un tazón metálico y me lo bebo sin parpadear. Conecto la pantalla planísima de mi salón y me pongo un paquete de seis dvds sobre la guerra civil y sobre el franquismo que me regaló mi admirada suegra. A la séptima u octava hora de documental pego un salto del sofá como si me hubieran implantado un muelle en el culo y me voy directo al primer colegio electoral donde acepten mi voto. Después, más tranquilo, divago sobre lo maravilloso de poder decir lo que piensas aunque no te haga caso ni dios.
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